Zsófia Szilágyi erweist sich einmal mehr als wahre Anhängerin des Prinzips der Einheit der Zeit in der Erzählstruktur. In ihrem Spielfilmdebüt One Day [ + ] fängt die Kamera 36 Stunden im Leben einer Mutter dreier Kinder ein, die sowohl durch die langweilige Alltäglichkeit als auch durch die Untreue ihres Mannes navigiert. Szilágyis zweiter Spielfilm January 2 [ + ] , der nach seiner Weltpremiere in der Sektion College Cinema der Biennale in Venedig im Internationalen Wettbewerb der 45. Internationalen Filmfestspiele von Kairo läuft , reduziert diesen Zeitrahmen auf weniger als einen Tag. Beide Werke stellen das alltägliche Leben meisterhaft dar und erfassen mit verfeinerter Intuition praktische und existentielle Details. Obwohl sie auf düsterem Realismus basieren, enthüllt die Linse der Autorin subtile psychologische Nuancen der Charaktere und macht aus dem scheinbar Banalen eine philosophische Studie. Wie im griechischen Drama, wo die Einheit der Zeit mit mythologischen Parabeln übereinstimmt, wird Szilágyis Erzählung von den Launen des Zufalls angetrieben. Das Schicksal ist jedoch kein explizites Leitmotiv; die Figuren ergeben sich einfach dem Fluss des Lebens, der früher oder später alles wegfegt, was ihm in den Weg kommt.
Am frostigen Morgen des 2. Januar, kurz nachdem der Neujahrskater abgeklungen ist und die harte Realität mit ihrer Unausweichlichkeit an die Tür klopft, fährt Ági ( Jóvári Csenge , der sowohl ratlos als auch entschlossen wirkt) herbei, um Klára ( Zsuzsanna Konrád , die eine empfindliche Balance zwischen Sorglosigkeit und Melancholie findet) dabei zu helfen, nach der Trennung aus dem Haus ihres Mannes auszuziehen. Kláras Mutter nimmt die beiden Kinder schon vor der allerersten Reise mit, sodass die Eltern sich wiederum kindisch benehmen dürfen – er wirft ihr Gepäck offensichtlich beleidigt vor das Haus, während sie zurückschreit, unfähig, die Unreife des Mannes zu fassen, mit dem sie versucht hatte, eine Familie zu gründen. Den ganzen Tag und damit auch den ganzen Film verbringt man damit, Taschen und Kisten in den Kofferraum zu packen und sie dann in eine enge Dachgeschosswohnung in einem zentraleren Viertel von Budapest zu bringen. Die Decke ist schimmlig und es gibt keinen Aufzug. Also muss alles – Taschen, Kisten und sogar der Ficusbaum – nach oben getragen und ausgepackt werden. Und so geht es immer weiter, sieben Mal.
Während dieses zyklischen Roadmovies taucht Kláras neuer Freund auf, der eher wie ein tröstender Hafen als eine neue Romanze wirkt, während Ági sich Momente stiehlt, um mit ihrem kaum verfügbaren Partner zu telefonieren, der sie um den kleinen Finger wickelt. Inmitten der gemeinsamen Einsamkeit der beiden Frauen, die von Zeit zu Zeit von gelegentlichen Helfern unterbrochen wird, tauchen Geständnisse und Erkenntnisse auf, die sie wenn nicht sicherer in ihrem Weg, so doch zumindest ein wenig reifer machen. Es gibt eine subtile Andeutung, dass, egal wie viel Mühe sie in Beziehungen und persönliche Entwicklung stecken, die Strömung sie in eine willkürliche Richtung tragen wird.
Es ist schwer zu erklären, warum uns manche Filme mit einer sich wiederholenden Struktur zu Tode langweilen, während andere uns vom ersten bis zum letzten Bild fesseln. „ 2. Januar“ fällt in die letztere Kategorie, vielleicht aufgrund seiner fast musikalischen Komposition, bei der jede Variation des Themas auf der letzten aufbaut; außerdem scheint uns das wiederholte, methodische Hin- und Herwerfen des Gepäcks buchstäblich in die Lage der Heldinnen zu versetzen. Anstatt sich auf Spannung zu verlassen, taucht der Film in die Feinheiten seiner Charaktere und die Nuancen ihrer Situation ein. Die Suche nach Identifikation ist ebenso entwaffnend – wer hat sich nicht schon einmal „mitten auf der Reise unseres Lebens“ befunden, um Dante zu zitieren, mit verbrannten Brücken hinter sich und einer unsichtbaren Straße, die in den Nebel führt? Die Entscheidung, graue Tage mit bedecktem Himmel als Hintergrund zu verwenden, verleiht diesem Porträt des Verlorenseins und Orientierungslosigkeit im Erwachsenenleben den letzten Schliff.
